abril das virtudes

O fundo do oceano. 

O oceano íntimo. 

Já não temo o meu.

Eu te escuto, Alberto

nas noites de domingo.

E tu falas algo de mim

de minhas limitações

de meu corpo e espírito cindidos.

Eu te escuto, Alberto,

nas noites de segunda-feira.

E tu falas algo de ti

de tuas asserções

de teu corpo e espírito sadios.

E só olhar meu corpo.

E só olhar teu corpo.

Penso no mar

Ao te escutar

Nas noites de terça-feira,

Penso nas distâncias

naquilo que não pode ser

por determinação

por decreto

porque não pode ser.

Penso logo no mar

Quando te escuto às quartas-feiras, Alberto

nas marés

lunares todas

dessas luas labiais

que surgem no céu vez por outra.

Às quintas-feiras, escuto tua voz a cantar

aquilo que é

e que é

e que será.

Às sextas-feira, tua poesia me dá amor, Alberto.

Penso no amor.

Na recusa do amor.

Na dádiva do amor.

Quem será que foi imensamente amado nessa vida, Alberto?

Quem será que foi amado à fartura, a ponto de não mais poder?

Quem é que já viveu um terremoto de amor?

Um tsunami de amor?

Uma avalanche de amor?

Aos sábados, quanto te escuto, Alberto

Retomo meu caráter

retrato meu ser multifacetado, faminto.

Se eu pudesse, eu não largaria mais tua mão.

Por sorte és generoso, e ofereces tua voz

em palavras

reiteradas

e vem com elas um bocado de florais,

para que eu possa, enfim,

intuir em mais um domingo de escuta

na resinificação do conflito.