as folhas de abril

Quem toca o meu coração?

Ah, tumultuoso canto

Que já anda todo arado

Esse nó descompassado

Que já viveu de doer

Quem toca o meu coração?

Panaceia tagarela

Que enevoa a redondilha

E me sai um tal arpejo

Que diz muito a não dizer

Quem toca o meu coração

É alegre e também triste

Saliente e silencioso

É bem verso clamoroso

Que resmunga bem querer

E assim podia ir

De laçada em laçada

De arenga em arenga

Que o meu coração tocado

Nunca para de bater


10 de abril

Saudade é um bicho?

Pode que seja.

Comi torrões de terra

No quintal de minha avó materna.

Eu era bebê, os vírus da pólio tinham

Invadido a mielina

E então o sumo ferroso da terra

Fazia certo bem.

Foi a única terra de que me adonei nesta vida.

As lombrigas que criei dessa fartura

Foram muitas. Limpei.

Ficou um caldo de pranto,

De olhar a casa, hoje em dia,

Já de outro dono.

Saudade é um bicho?

Pode que seja.

Bebi água marinha alguma vez.

A minha lida com as coisas da Terra

Foi assim. Sereno, pó e susto.

A mãe tá andarilhando em terra santa de Javé,

no buscar de sua mãe Aracy.

A chuva demorou cair neste outono.

Um cheiro gasto de madeira em combustão

dormiu na aguaceira, deixando o ar de respirar.

Certa paz. E aí a saudade veio, com gosto de torrão.

Ou seria bicho?

Oceano

céu

espaço

perigo

o tempo

e as sereias pássaro..

cerne

inércia

além

perigo

o tempo

e as sereias peixe

cantiga

mágica

dor

prata

as horas

e as ninfas de corrente

casco

som

brisa

láudano

as horas

e as sílfides castelãs

Narciso

tritão

barco

canto

as âncoras

e os ancoradouros

espanto

arcabouço

projeto

o lacre

 pedaços

e os carreiros no jardim

27 de abril

O sorriso era isso, menino.

Das vezes que o mirei

Calei segredos,

Ou contas de vidro colorido

Eu olhava o Cramol naquele rosto

E o que havia eram aposiopeses

Ancoradas ali num atol de partos

Que nem cor tem

As cantigas ressentidas
Embalavam certa morbidez
Porque afinal nada vive por morrer
E eu não senti que sofria

Daquele corpo eu toquei as mãos
E era como tocar o vento
Narciso a se mirar no tempo
Um espaço de enlevo e não

Meu peito se fez feltro
Esquecido num canto de jardim
Semente queimando por dentro
Um respiro nervoso, motim

O sorriso era isso, menino.
Um tom gentil a me guiar a pena
Um ponteio na tarde, o Tejo
Meu verso de volta por fim