Sol da tarde e furta-cor

Breves pingos de chuva. Vapor.

É meio da tarde e o sol sorri desmaiado

Em seu vestido de nuvem.

Há esperança. Boa safra de macaxeira

No nordeste do Brasil.

Não lembro de ter visto, nesta vida,

O céu tão claro em sua furtiva cor,

Anunciando o avanço da estação.

É semana santa e o astro celeste, em mística aura

Lembra os doze trabalhos do Cristo.

Floradas tardias na serra,

Folhas bailando no asfalto, amarelo queimado

Cinza raiado

E as formigas cortadeiras a tecer no bastidor.

Se fora romance, primeiro parágrafo.

Trabalho lento, esmero.

Falo com o céu,

Falo com Santo Antonio.

A tarde segue seu curso

E a lua desperta em meio à mesma furta-luz velada

Quase sombra em seu cheio clarear.

No plano de fundo

Onde a Virgem de Guadalupe

Tem morada,

Os chamejantes olhos do gato. Alerta!

Atentos

Em seu soninho de amor.

O guarda-casas diz boa noite

E tudo bem, estão todos aqui. É outono, então.

Que o silêncio gelado das tardes furta-cor

Surpreenda as pausas de calor até o inverno.

É tempo de repousar.